Осень на излёте. Холодно. Грустно. Снежок то и дело белит чёрные дороги. Настроение соответствующее. На душе чисто, пусто и грустно. Хочется воскликнуть вслед за Леонидом Филатовым: "О, не лети так, жизнь!.."
И возникают в голове строчки, и складываются в стихи. И получается примерно следующее:
Миру.
Ты – мир, и ты – всегда.
Я – человек, и я в тебе на время.
Уйду, а ты мои засыплешь города
И в почву новой жизни бросишь семя.
Ты не заметил, как меня родил,
И походя раздавишь равнодушно.
А я? Я – жил, а я тебя любил.
Тобой, о мир, питал я разум, душу.
- Мир! Непонятный! Мир! Такой родной!
Свиданье наше слишком быстротечно.
Уйду, а ты всё так же бить волной
О берег будешь каменистый, вечный.
Мне горько оттого, что я умру!» -
Кричу ему, а он не замечает.
Но я весь мир с собою заберу,
А мир об этом даже не узнает.
