Алексей Порошин

undefined undefined 


Смешались лето и зима, метель и грозы, таблетки времени давно уже не лечат. Ты ловишь бабу, вылетающую с воза, хотя кобыле-то от этого не легче. Хоругви рваны, флаги сникли, стихли споры, угас кураж, зато душе уже не больно. Амбивалентный, ты хотел подняться в горы, но вновь, как истинный герой, идёшь окольно. И ты «Поехали!» не скажешь нам на старте, в девятый вал не бросишь шхуну на Босфоре. Гораздо проще отследить маршрут по карте и выпить рюмку коньяку за тех, кто в море. Не плюй в колодец, лучше сам - в проём колодца, забудь про музыку, смирись и стань тапёром. Тебе же больше ничего не остаётся, чем быть у «новых», самых марочных, маркёром.

Зудит занудно молодящаяся муза, напоминая о провалах и обидах. Твои шары давным-давно забиты в лузы, дела – табак, и от него несвежий выдох. Да, ты не юн, но согласись, совсем не старый, к чему же всуе вспоминать о древней Лете? Ты просто кий. Тобой нашару бьют по шару, но ты звено, незаменимое в дуплете. И всё равно, хоть Амстердам, Нью-Йорк ли, Рио, для всех на свете есть назначенные роли. А у кия повсюду меловый период, и без него – ни пирамид, ни карамболя.

Заполни вечер джином с тоником и твиксом, заполни утро променадом по бульвару, Не нарушай своим обидным звонким киксом каллиграфической гармонии удара. Чем дальше влез, тем с виду каверзней задачи, тем выше ставки и напор, и цены в баре.
И от борта двойным дуплетом наудачу…
Но слово «партия!».
И ты уже в футляре.