Александру
Остроухову
Пророчица
твоя, увы права:
Поэты долго не
живут на свете.
И мы с тобой
давно уже не дети,
Чтоб прятаться
за бойкие слова...
Лохматая, она
была пьяна,
Хоть вида не
показывала стойко.
Речам её –
достойная цена:
За правду не
берёт она нисколько.
Нам жизни сей
известен номинал,
Одно лишь
вызывает сожаленье,
Что в час
застолья в самый день рожденья
Вдруг кто-то
всуе смерть упоминал.
Прости её
словесный неуют,
Пускай она –
не Ванга и не Глоба,
Но что поэты
долго не живут –
И без неё мы точно
знаем оба.
Она ушла. Но
голос – где-то здесь,
Замешкался как
будто на пороге:
Так, словно
все поэты и пророки
Вернулись,
чтоб остаться с нами днесь.