Он был простым сельским учителем. Писал стихи, хорошие
стихи, понятные для всех. Зачастую, вместо слишком откровенных слов, которые
сами напрашивались в рифму, вставлял точки. Увы, учительский статус не позволял
ему в сети раскрывать свои ФИО именно по этой причине. Много разной весёлой ерунды
он подарил миру, но вся эта ерунда написана до того проникновенно, что читатель
сразу же прощает ему такую лихую поэзию. Рано или поздно приходит осень, ничего
не попишешь, такова уж природа.
Сейчас, в память о нём, я хочу вам представить его
осень, чтобы вы могли сами представить портрет этого поэта.
\В.Моисеев\
Интернет страничка автора здесь:
(Чёртик Из Коробочки)
http://www.stihi.ru/author.html?chertikiz
Портрет Осени
Кто наша Осень? Не мадам, не леди,
А баба деревенская - с капустой,
С малиной - что не стырили медведи,
С огурчиками хрусткими - закуска!
А наша осень - с кучами опёнок,
С хрусталинками льдинок в роднике,
Когда весь воздух чист, прозрачен, звонок -
И журавли бормочут вдалеке –
О чём-то о крылатом, журавлином;
Осваивают лётный свой режим.
Выстраиваясь не по Пифагору – клином –
Летят куда-то к лотосам чужим.
Мы смотрим вслед. Летит куда-то Лето,
Пристроясь в журавлиный арьегард.
А Осень, в злато щедро разодета,
Приходит к нам свой показать наряд.
Мониста из рябины. Серьги-солнце.
Венок боярки на причёску вздет.
А шарфик-паутинка тонко вьётся
По ветру… Вот вам Осени портрет!
Сквозь молочную муть
тумана...
Ах, как Осень душою чИста,
И щедра она без обмана:
Кукурузные хлопья листьев
Залила молоком туманов.
А потом дождевой водицей
Размочила сухие чувства.
Даже хочется вновь жениться…
И с букетом к любимой мчусь я!
А в букетике – три последних,
Чуть пожухших, но ярких астры.
Жжёт румянец на скулах медных:
«Не ждала нынче, что ли? Здравствуй!»
Я примчался к тебе сегодня,
Нету мочи терпеть неделю.
Это Осень, колдунья-сводня,
Накудесила, в самом деле.
И летел я, от страсти пьяный,
Твои плечи целуя в мыслях,
Сквозь молочную муть туманов,
По хрустящим останкам листьев…
Моя Возлюбленная
Осень
Ты ныне похожа на осень.
А раньше была - как весна.
Очей твоих майская просинь,
И льдинок-зубов белизна
Увяли. Остыли. Опали.
Что выцвело, что унеслось.
Ты станешь весною едва ли.
Дождями унылыми слёз
Любви засыхающей ниву
Не надо обильно поить.
Ты – осень моя – так красива,
Что я не могу не любить
Сединок твоих паутинки
И зрелую сочность груди,
Сухих поцелуев горчинку
И рожки твоих бигуди…
Красивая, щедрая спелость,
Роскошная круглость бедра,
В постели завидная смелость –
Чудесная это пора!
Не зря же зовут золотою
Её; и во веки веков
Волшебное время такое –
Пора урожая стихов.
Лирическое
деревенское стихо
Красный, жёлтый и зелёный –
Ни фига не светофор,
Это ярким цветом клёны
Оживляют старый бор.
На тропинках листьев много,
Так и вьются между ног.
Выберу себе дорогу
Я из ста лесных дорог.
Побреду, ковром осенним
Безнаказанно шурша,
Где под хвойной кедросенью
Дышит радостью душа.
Посижу на пне еловом,
Буду слушать тишину,
А потом – в деревню снова,
Крепко Зинку обниму.
Я голодный, как собака.
Дай мне хлебушка кусок!
А потом, дружок, однако,
У печи сосну часок.
Вечерком открою глазки,
Отгоню сон-дрёму прочь
И тебе лесную сказку
Стану сказывать всю ночь!
Спятивший осенью я
Офигенно красивая Осень,
Золотая, как песня, пора...
Паутиночки ветер разносит,
И, представьте - жара и жара!
Солнце. Тридцать в тени. Это круто.
Я не верю, что скоро - зима.
Круглый год будет лето как будто...
Или просто сошёл я с ума?
Я на солнышке толстым котищей,
Расстелив мнимый (выдумка!) хвост,
Буду тихо писать свои вирши
И про Осень восторженный тост.
Сладко млеть на прогретом крылечке,
А Зима придёт – что ж, не беда,
Я сомлевшим котищей у печки
На диване пристроюсь тогда…
C добрым утром!
Здравствуй, друг мой ненавязчивый.
С добрым утром! Как спалось?
Я надеюсь, со вчерашнего
Ты опять здоров как лось?
Листья рыбками и ковриком,
А по улице - туман.
Всё равно же утро доброе.
Это правда, не обман.
Жёлто-серый плащик осени
Вымыл дождик проливной.
Солнце щурится из просини...
С добрый утром, друже мой!
Однажды он ушел от
друзей в осень, и больше не вернулся. Осень забрала его с собой, оставив всем
нам память об этом замечательном поэте. Он предчувствовал это. Его настроение
часто проскальзывало в поэзии последних двух лет его жизни.
Меж сном и явью
Чёртик
Из Коробочки
Меж сном и явью ты явилась мне,
Вся в запахах антоновки и мёда.
В предутренней спокойной тишине -
Хозяйкой засыпающей природы.
Неяркий блеск твоих усталых глаз
Меня тревожил неоткрытой тайной.
Руки твоей коснулся в первый раз –
Неловко, притворившись, что – случайно.
Ты села на скрипучий табурет
У скомканной в горячности кровати.
Я видел, что тебя прекрасней нет.
Ты – жизнь в лекарством пахнущей палате.
Твоим дыханьем жажду утолил,
И, пальцы запустив в густые косы,
Себе признался тихо, что любил
Одну тебя все эти годы, Осень!
Лживый клён
Дворов октябрьских нагота
Меня страшит предсмертной позой.
Дрожат на вымокших кустах
Дождей невыплаканных слёзы.
Унылых астр безмолвный крик
Задавлен хриплой скрипкой ветра.
Дворовый пёс – седой старик –
Свернулся в будке до рассвета.
Стою, прильнув к стене стволом,
Хребет в сучках согнув неловко…
А двор завален барахлом.
Распято на гнилых верёвках,
Уныло мокнет бельецо
Со вторника до воскресенья...
Девичье бледное лицо
Глядит в окно бескровной тенью.
Больной покорностью казня,
Из комнатушки полунищей
Тоскливо смотрят на меня
Её безгрешные глазищи.
Смиренно ждут: а вдруг сейчас
Последний лист, ребёнка мая,
Я уроню – и жизнь из глаз
Уйдёт, тихонько умирая…
Она больна. Она грустит.
Готова к смерти и прощенью.
Я - не скажу. И пёс смолчит,
Что в эту ночь на воскресенье
Покинув грязный свой чердак,
Под проливным дождём холодным
С палитрой, кашляя, чудак
Возился у стены, за клёном…
Я, лживый клён, душою чист,
Но на обман пойти готовый.
На мне живёт последний лист.
Пускай он даже нарисован...
* * *
Я не падал башкою
О сосновый косяк –
Смерть холодной рукою
Прямо в сердце мне – бряк!
И – инфаркт номер третий.
Неужели я жив?
Мне отсюда до смерти
Шаг шагнуть, поспешив.
Не дождёшься, косая.
Я упрямо живу.
Я страницы листаю
Не во сне – наяву.
Мы поборемся, слышишь,
Костяная балда?
Что ты в ухо мне дышишь?
Прочь пошла! Навсегда!!!
Договор
Дни сочтены. Я Богу душу
Готов отдать – за миллион.
Я договор свой не нарушу.
Вот только б не нарушил он.
То, что в сердце у меня
Окончен жизни тягостный
балет,
Готов я для последней перемены:
Глаза разув, вскрыл сердце на столе
Патологоанатом вдохновенный.
И там нашёл – угасшую любовь,
Изрядно совести и зависти немного,
Мечту о недопройденной дороге
И три десятка добрых чувств и слов.
Две сотни рифм и шуток штук полста…
И к родине любовь – не отвертеться:
Она, как в роднике вода, чиста…
…
И это всё, что сохранилось в сердце.
Всё на свете по слоям
Облака на небе, тучи.
Там гуляет день за днём
Бог, великий и могучий –
Славу мы ему поём.
А под облаками – дождик.
Много капель из воды.
Дождик нужен, между прочим,
Чтобы поливать цветы.
Под дождём летают птицы,
Нету зонтиков у них.
Как же тут не удивиться
И не вставить птичек в стих?
А под птицами - деревья,
Щедро дарят кислород.
И за то у нас в деревне
Уважает их народ.
Под деревьями – домишки.
Крыши есть у них и пол.
Про домишки не напишем –
Это будет произвол.
А под крышей у домишек
Есть, понятно, потолок -
Понял я, тряхнув умишком:
Чтоб промокнуть я не смог.
А под этим, потолком-то,
Я сижу и пью компот.
От компота много толку,
Витаминов тьма – в живот.
Подо мною табуретка,
А под ней сидит кошак.
Он компот вкушает редко:
Любит птичек и мышат.
А под котиком, конечно,
Пол; под ним лежит подвал.
По ночам во тьме кромешной
Мыши там справляют бал.
А под тонким слоем почвы
Дождевой червяк живёт.
Он стрательный, рабочий:
Гонит почву через рот.
Под червём опять землица,
А под нею чёрный крот,
Бархатистый, чернолицый,
Роет свой подземный ход.
Под кротом опять порода,
Много-много метров вниз.
Дальше – штрек. А в нём – народу!
Много, просто зашибись!
Мы узнаем несомненно,
Что же это за народ:
Там сидит шахтёров смена,
Матом жизнь свою клянёт.
Под шахтёрами слоями
Грунт, песок и колчедан.
Ад, заселенный чертями
Каждый чёртик – мой братан.
Грешников там варят, жарят,
Маринуют и пекут.
Всё же легче в адском жаре,
Чем шахтёрский тяжкий труд.
А когда помру навеки,
К облакам душа уйдёт.
То, останки человека
Под покров из дёрна, вот.
Нет, не в шахту, к тем ребятам.
Но пониже, чем кроты –
Загребут меня лопаты
Без излишней суеты.
Надо мною будут мыши,
Табуретка, потолок,
Котик, лампочка и крыша,
Облака, деревья, Бог!
Дорогая, мы вместе
Моей жене Татьяне, за три дня
до операции, с любовью и надеждой
Дорогая, мы вряд ли станцуем в ближайшие годы,
Но я сделаю всё, чтоб тебе было весело жить.
Я готов цвет зари и дыхание юной природы
Для тебя поутру на букете цветов приносить.
Дорогая, нескоро с тобой пробежимся на лыжах.
Не осыплет в тайге нас снежком темнолапая ель.
Но зато с книгой сказок к тебе я подсяду поближе.
Ты – принцесса моя. Ну, а я буду твой менестрель.
Написал бы сонет – если б был настоящим поэтом.
Но во имя своей бесконечной и сладкой любви
Для тебя Млечный Путь – палантин в звёздной пыли пайеток –
Принесу, чтоб укутать им бледные плечи твои.
Дорогая, мы вместе – а это зовётся любовью.
Нас недаром связала времён и случайностей нить.
Не грусти, доверяй – я всегда буду рядом с тобою
И тебя на руках пронесу через всё, что осталось прожить.
Дорогие друзья!
Просто... Знаете, мне подарили песню.
На мои стихи. На стихо "Дорогая, мы вместе".
Вот эта песня:
http://www.realmusic.ru/songs/539253/
Я впервые услышал свои стихи со стороны, причём положенные
на музыку.
Что-то мне не по себе
Что-то мне сегодня грустно,
Что-то мне не по себе.
Нету в свежем хлебе хруста,
Льётся дождик по трубе.
По трубе, по водосточной,
Как да кап, да шлёп да шлёп.
Только мне, друзья, досрочно
Неохота в тесный гроб.
В сердце тошно: боль да скука.
Жилка больно бьёт в висок.
Не Морена ль, язва-сука,
У плетня прошла с косой -
И могильными очами
Повела на молодца?
Вот уж не было печали
Для лихого мудреца…
Что-то грустно. Что-то тяжко.
Вязко жить и нелегко.
На столе из белой чашки
Убежало молоко.
Солнце тучей принакрылось,
Не дослушав мой куплет.
И кукушка подавилась,
Посулив всего пять лет.
Я сижу безликой тенью
На яру береговом:
Видно, всё-таки Морена
Зацепила рукавом…
|