Сочинение учащейся 11 «А» класса
Ярошевич
Елены Борисовны
"Какой язык мы призваны беречь?"
Мы плывем в океане тревог и надежд, сомнений начала третьего
тысячелетия в поиске берега Новой Земли.
И он где-то, конечно,
обнаружится. Верю, что этот берег гигантски многолюден и
многоголосен. В каждом голосе - свое, родное,
вечное. О чем он, этот
голос? Черпая вдохновение в прошлом и настоящем, он предугадывает
будущее, создавая новый образ мира из элементов духа… Душа, духовное
родство укрепляют в нас, людях, чувство мира как единого дома
человечества. А зародыш этого чувства -
врожденная любовь к «малой
родине», к певучему голосу матери, к облаку - «белокрылой лошадке», к
первому слову, записанному в косую линейку.
Первое слово…
Оно - начало всех начал, заветное, доброе, им
открывается мир и вся его красота.
Белорусское
слово особенное: искреннее, честное… Оно в шорохе сосен
и трав, в журчании рек и затонов, в скрипе калитки и печальной
симфонии колокольной Хатыни.
Русского поэта Якова Хмелевского удивило и
вдохновило, казалось бы,
обычное белорусское слово «снежань»:
Декабрь - по-белорусски - снежань.
Какая точность в слове том!
В нем каждый звук пушист и нежен,
И свеж, и светел, и весом!
Мне, белоруске, ласкает слух каждое слово, мягко слетающее с губ моей
бабушки. Оно, это слово, часто неправильное, кособокое, неуклюжее, а
такое родное и теплое, не отпускающее от себя надолго. Как его сберечь,
это теплое слово? Кажется, знаю: любить ее, маленькую, сгорбленную
носительнииу этого языка, мою сказительницу, мою «Арину
Родионовну». И все сохранится, останется,
запомнится,
расскажется… и будет жить. Ведь память -
это жизнь.
Взрослея, я все
острее понимаю, что скоро не станет для меня этой
деревушки… Тем чаще хочется пройтись знакомой утоптанной
тропинкой, бегущей меж золотой, с тяжелыми колосьями ржи, которая
начинает пахнуть хлебом, полежать на свежем сене, погулять в тиши
лунной ночи. Тянет к природе, простору. Что это? Любовь к родимой
земле? Или обычное человеческое стремление к красоте?
А красота
вокруг такая, что сердце щемит… Но как странно: соловьи
поют, деревья шепчутся, как мне кажется, по-особому, по-белорусски...
Нет, не научился еще человек передавать свои чувства так, чтобы они
воспринимались другими людьми во всей яркости. Можно только
приблизительно передать оттенки этих чувств и переживаний, И все
же тот, кому они передаются, воспримет их иначе...
На каком языке
донести эту красоту? Каждый народ несет на своем.
И «бабушкин язык» ничуть не ущербнее «нашего», литературного,
правильного. Только почему-то хочется бережно завернуть его в
платочек (как Иван-царевич лягушку) и с благоговением прижать к
груди...
Текут две речки в сердце, не мелея,
Становятся единою рекой.
Забыв родной язык - я онемею.
Утратив русский - стану я глухой.
Как близки и понятны чувства неизвестного
поэта. Я счастливый
человек: у меня два родных языка, два государственных.
На белорусском
- пишу, читаю, пробую рифмовать, он открывает
перед мысленным взором тихую прелесть края лесов и озер моей
синеглазой Беларуси,
с русским -
живу, с ним везде и всегда, на нем думаю, его чувствую.
Этот язык учит меня жить: открывать «исповеди» Толстого,
взрослеть с Пушкиным, постигать тайны природы с Пришвиным,
смотреть на мир другими глазами с Маяковским, видеть необычное в
обычном с Есениным, философствовать с Тютчевым.,,
И ведь не
только с ними, с моими любимыми Творцами, а еще с их
образами.
Странное дело:
Льва Толстого нет, а Наташа Ростова все танцует
на балу, и сколько читателей ей завидуют до сих пор, сколько людей
страдает ее страданием, и я вместе с ними.
А что
вспоминается, когда задумываюсь о самых первых
упоминаниях о моей Родине в русской литературе? Конечно же, звучат в
памяти трагически чеканные строки из «Слова о полку Игореве»: «На
Немиге снопы стелют головами, молотят цепами булатными... На
Немиге кровавые берега не добром были посеяны - посеяны костьми
русских сынов».
Не все ли
равно, на каком языке выражена мысль? Она ведь об одном
и том же: об общем солнце, о траве, о победе, об обшей земле и общем
горе.
Слезы ведь соленые не только у белорусов, и плачут
ими не только
русские…
Обращение к
языку истории - это понимание своих предков, это
ощущение себя в потоке времени. Мудры и справедливы слова академика
Д.С.Лихачева: «Если я не разглядываю, хоть изредка, пожелтевшие
фотографии родителей, не забочусь о саде, который они возделывали, не
берегу принадлежавшие им вещи, я не люблю их…»
Созданный до
нас язык тоже нуждается в уходе и внимании. Беречь
его - великое, святое дело. Думается, что экология языка так же важна,
как и экология природы, души.
Языковой космос
манит к себе. Мы плывем в океане тревог, сомнений
в поиске берега Новой Земли, вспоминается пушкинское: «Куда ж нам
плыть?»
Искренне верю,
что мы правильно держим курс. Плывем по ровной
глади наших милых рек. Вместе с поэтом В. Варно внимаем
наставлениям предков:
Я к Волге и
Сожу своей родословной приник.
Славянское слово на счастье беру, как подкову.
Бабка велела мне пестовать русский язык,
Мне дед завещал шанавать белорусскую мову.
Осталось исполнить заветы тех,
кого любим...
