Алексей Порошин

undefined undefined

 

Я срывал распустившийся лотос, был в тундре зимою,
Я пил воду из горных ручьёв, шёл таёжной тропой.
Но в какие бы дали я ни был заброшен судьбою,
Мне до боли хотелось вернуться.
Вернуться домой.

Может быть, это нам суждено, так дано по природе нам,
Чтоб острей осознать всю ничтожность и силу свою –
Почему всё, что я не люблю, называется Родиной?
Почему называется Родиной всё, что люблю?

Говорил мне отец – не брани, не ругай, береги её,
И не сетуй, что вырос ты в проклятой Богом стране.
Оттого я, наверно, сегодня объят ностальгиею
По богатой, красивой, что видел однажды во сне.

Я умом понимаю, что всё уже предано, продано,
Что швартовы рубить по живому придётся и нам.
Жаль, не каждый поймёт, то, что счастье, а значит, и Родина
Есть у тех, кто отдаст без остатка всё сердце друзьям.

Я друзей хоронил, и бессильные слёзы глотая,
Ранил пальцы о струны, не в силах ни петь, ни кричать.
Почему мы всегда прозреваем, кого-то теряя?
Почему мы друзей никогда не умеем прощать?

Сколько б в жизни дорог и тропиночек малых ни пройдено,
Ты когда-нибудь это внезапно и остро поймёшь –
Если рядом друзья – значит, это и есть твоя Родина,
Если нету друзей – значит, ты на чужбине живёшь